Penser ses morts, ça tue le temps,
J’aime penser à mes morts de temps en temps,
Je m’efforce de ne pas le faire trop souvent,
A trop penser à eux, j’en oublie les vivants,
Faudra-t-il les tuer tous pour en oublier aucun ?
Tous ces morts déjà à 43 ans, bientôt mes compagnons seront plus nombreux sous que sur terre,
Peut-être est-ce déjà le cas, mais je compte pas, je préfère pas, quand on aime, on compte pas,
De plus en plus régulièrement j’appelle leurs esprits, on en manque cruellement par ici,
Panser ses morts, bon dieu que ça passe le temps,
J’aime me souvenir de mes morts, nos pleurs, nos rires, nos conversations,
J’ai l’image, mais me manque le son, les voix se sont tuent,
Je continue bien sûr, je sais la voie sans issue bien sûr
mais je suis condamnée à l’emprunter, se retourner sur le passé révolu me tuerait,
Raviver la mémoire de mes défunts me rassure, pas de clap de fin, ils vivent encore dans mes pensées, ils vivent encore en moi à jamais changée depuis eux,
Tout meurt, tout finit mais rien n’est plus jamais comme avant et ça putain c’est rassurant, au point presque de calmer ma rage de dents, mon tumulte dedans permanent,
Les rappeler dans mon présent, leur parler c’est ma façon à moi de les honorer, mon cœur crevé autant que leurs corps, se bat pour leur survivre, et si l’eau de la vie se fait un peu moins vive sans eux, c’est tant mieux, elle n’en est que plus exquise,
Cynique comme tout bon vivant, j’aime à gueuler la phrase « des êtres irremplaçables y’en a plein les cimetières, ravale tes larmes le jour de la mise en bière »,
mais bon dieu peu importe qu’ils soient un ou qu’ils soient 100, l’être aimé enterré et notre monde se trouve à jamais dépeuplé. Arrachez-moi la langue, faites-moi taire, condamnez-moi à avaler la terre où ils sont ensevelis, mes morts, mes vers de poésie,
J’ai besoin de penser à eux, de les faire revenir à ma vie, à vrai dire je m’en veux de continuer sans eux, toujours faire comme si de rien n’était mais rien n’est plus à jamais. D’absence en résilience, « faut bien vivre, on n’a pas le choix », sur-jouer l’existence ou plutôt sous-jouer quand j’y pense, à tout supporter, nos cœurs glacés finiront bien par se briser, les tessons viendront saigner nos rêves d’enfant moribonds.
Penser aux morts mais pas trop, de toute façons ces peines-là se réparent pas, les morts c’est mortel, alors penser aux vivants, éloigner les revenants, qui ne reviendront pas, ne pas sombrer dans la folie, s’agripper à la vie.
Chaque jour rejaillir à la vie par choix, de manière délibérée, par amour de celui qui compte sur nous, lui qui demeure et persiste malgré tout, fort de nous savoir vivant, attendant nos retrouvailles, dimanche prochain certainement.
Aux morts, aux vivants, aux vivants morts, aux morts vivants, aux dimanche de retrouvaille, à la vie vaille que vaille,
Samuelle Bruno 